Un matin de juillet 1948, mon père s’écroulait, victime d’un problème cardiaque. J’avais onze ans. Les médecins du Val de Grâce à Paris le maintiendront en vie trois ans, parfaitement conscients de sa pathologie cardiaque, mais impuissants à la soigner. En ces temps-là, on ne savait pas encore opérer le cœur. Pleinement informé de l’actualité scientifique, mon père dira maintes fois avant de mourir : « j’ai été malade trop tôt ».
Aujourd’hui, soixante-quatre ans après, j’apprends par la presse que l’on va opérer du cœur, gratuitement, au service de chirurgie cardiaque de l’Hopital Montsouris à Paris, un chien.
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