Quasimodo, ce matin, hurle de douleur.
Ô ! Marie, notre Dame ! Pourquoi ce châtiment ?
France vaniteuse, tes lances d’incendie sont dérisoires. Comprends-tu que tu n’es pas le maître du monde ?
France dévoyée, la suie gluante qui recouvre ce matin le parvis de la Cité est la noirceur de ton âme offerte à ton remords.
France pervertie, les brandons fumants qui jonchent le sol du sanctuaire sont les résidus pitoyables de tes armées du mal.
France corrompue, la flèche effondrée dans le brasier est ton orgueil englouti dans l’enfer.
« Je détruirai ce temple, et en trois jours j'en rebâtirai un autre » (Marc 14,58). Ô ! Jésus, mon Dieu ! Aidez la France à reconstruire le temple de votre vertu !
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